Le coureur Duval  - Olivier Salon

C’est un trou de chaussure, un trou en chambre à air
Une petite roue qui tournait ses rayons.
Un coureur jeune, bouche close, tête nue
Et la nuque baignant dans les sacs en plastique
Dort ; il est étendu sur le plein synthétique

Pâle dans ses gants noirs, toute fatigue bue.
Chaussettes et godasses, casque, slip et sueur :
Les parfums ne font pas frissonner sa narine.
Il est tout rouge, et bande noire au côté droit.

Jacques Fournier

La crudité de l’image que nous allons vous montrer est susceptible de choquer les enfants et les personnes sensibles. Veuillez les éloigner de votre poste de télévision.

Notre envoyé spécial sur le front du Paris-Brest-Paris, un conflit qui s’enlise depuis 1891, nous a transmis cette image difficilement supportable, mais que la déontologie nous oblige à diffuser. Sous la sombre toile kaki d’un hôpital de fortune, éclairé par quelques néons blafards, des volontaires soignent avec les pauvres moyens du bord les rescapés de l’épreuve. Sous la couverture jaune, signe distinctif des cas désespérés, cet homme sait que son genou est foutu, mais il accepte son sort avec résignation et courage. Il tente de sourire mais le rictus qui déforme son visage marqué en dit long sur sa souffrance. Son dernier geste sera cette lettre qu’il dicte pour sa femme, restée au pays. Soutenue par des proches, une mère est venue présenter son enfant une dernière fois à son père, qui, torse nu sur son châlit, la main levée en un dernier geste d’adieu, lui prodigue ses derniers conseils et lui transmet sa passion : Tu quoque mii fili... Saluons tout particulièrement la ténacité et l’abnégation des hommes et des femmes en orange et bleu qui donnent de leur temps au péril de leur vie pour apporter soins et réconfort à ces combattants du quotidien qui, soyez-en sûrs, chers téléspectateurs, y retourneront tant que l’épreuve durera.

Nous vous invitons à laissez vos enfants éloignés du poste.

Un peu de légèreté maintenant, avec l’ouverture au public du 35e salon de la lingerie fine à la Porte de Versailles, à Paris (…)

Emondo De Amicis (1846-1908),

Et chaque fois que, sans être vu, je pouvais examiner à mon aise une bicyclette appuyée contre un mur, j’en étais attiré comme par un fruit défendu, je me sentais obligé de la saisir, de la tâter, de la redresser et de la déplacer, de lui demander comme à une forme dotée de sens et de conscience s’il était vraiment vrai qu’elle avait la vertu de rendre à la maturité quelques instants de jeunesse, de dissoudre dans l’air les mélancolies qui sautaient sur son dos, de ramener son cavalier à la maison le sang et l’esprit revigorés ; et les éclairs que m’envoyait sa fine membrure d’acier me paraissaient des regards d’assentiment, des sourires prometteurs, des œillades d’incitation amoureuse : une invitation à tenter l’aventure.

Extrait de La Tentation de la bicyclette, éditions du Sonneur, Traduit de l'italien par Olivier Favier. Reproduit avec l’aimable autorisation des éditions du Sonneur (www.editionsdusonneur.com).

Frédéric Forte

Roland Nadaus

Cavalerie légère
les commandos de Sa Majesté
la Petite Reine
se préparent à l’assaut

Le lasso du départ va bientôt libérer
leur impatience
leur exigence :

pédaler pour rien

pour rien d’autre que l’amour
du Vélo

pédaler pour Y aller
pédaler pour En revenir
–grand aller-retour sur soi-même–

Peloton de tête - Anne Poiré

Seul en selle - Dominique Sampiero

Paul de Brancion

Jacques Morin

Ce n’est pas la tournée du facteur
           et ce n’est pas gagné

suivent pentes assassines, traîtres faux-plats,
                        côtes flottantes

jambes de feu cuisses de coton
             du soufre dans la gorge
toute une forge sur la bécane

            souffle souffre geins dans la tête
grogne mon grognon grogne la sacoche est pleine
                          l’être suit

Paul Fournel

Entrer dans le champ, en sortir sur le champ, le temps d’une danseuse, ne pas tourner l’œil vers la gauche, ne pas avoir envie d’être assis au soleil sur le rebord de béton devant la vitrine, ne pas songer à ployer le cou pour un peu de détente, ne pas vouloir rire des cyclistes qui entrent et sortent interminablement dans le paysage de la ville, ne pas penser, porter sa charge, enrouler son modeste braquet, lever les fesses qui brûlent, ne rien voir au dehors. Plus que 800 km.

Pierre-Benoît Pasteur

Jean-Claude Martin